de un sueño en el que yo cantaba

muchacha (ojos de papel)

y Luis Alberto Spinetta tocaba una guitarra blanca o celeste

ahorita

siento que muero de tristeza


...y todo por no llegar a tiempo

una guerra

No entiendo para què sirve la vida, esta sucesiòn de victorias contradictorias y conquistas perdibles.

Si fuera sòlo el recuerdo con sus temblores distantes, o la paz alterada por el deseo vivo.

Pero la despalabra, el grito en la calle y el golpe.

La verdad no importa.

La verdad: no importa.

Es que tengo este cuerpo con sus làgrimas grandes, que me obliga a esperar o recorrer caminos. La paz alterada por tu sinsentido, la bronca en las manos por querer tocarte, el grito en la calle y el golpe, la paz alterada, la bronca, la vida perdible, la paz sin sentido, la bronca en la calle, la verdad perdible perdida

despalabra

verdad bronca vos sinsentido

la calle

deseo

las manos

la paz-

ya quisiera ver bien

con la mùsica a otra parte

Una tiene su casa y juega.

Hasta que el otro viene y pone un cartel de venta.

Desmadre

Cuando el mundo aparenta ser sòlo timbres rotos y en lugar de voces càlidas son màquinas las que interrumpen los La telefònicos,

cuando hasta los vasos son quiebres y el amor y la revoluciòn son lo mismo porque imposibles.

Ahora, en las algo como ruinas,

vuelve lo esencial.

Y caer ya no es caer sino saltar.

paren el mundo, me quiero bajar

"La pobreza no es una cuestión ideológica, sino concreta"

.....................Ing. Mauricio Macri

Y esto es un ademàs.

Pequeña fábula

-¡Ay! - dijo el ratón -Cada día el mundo se hace más pequeño. Al principio era tan grande que me atemorizaba. Corría y corría y realmente me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. Pero esas paredes se estrechan tan rápido que me encuentro en el último cuarto y ahí, en el rincón, está la trampa sobre la cual debo pasar.

-Lo que debes hacer es cambiar de rumbo - dijo el gato. Y se lo comió.

Franz Kafka

mudarse

¿sabès què siento exactamente?
que tengo cinco años y estoy yendo a vivir al ascensor

apàtrida

No me sirve lo arbitrario ni me alcanza la comuniòn del lenguaje.
.
Porque decir impùdico, marionetas, càrcel o mentira, es absurdo.
.
Y quiero destruir, no seguir nombrando lo innombrable.

sì

dijo que era mala...

divinidades

Te lo ruego,

Patria,

haznos conscientes del Tiempo

y su Historia...

Septiembre (o ¿Quièn?)

¿Y quièn nos cuenta lo que no pasa? ¿En què manos descansan las melodìas de los que no oyen siquiera un ruido?
Estamos de acuerdo en aplaudir la cultura, en perdonar al idiota, en no olvidar al cobarde. Entonces ¿por què lloran los que duermen?
¿Quièn descubre lo que nos esconden? ¿Quièn guìa y empuja esta revoluciòn tan disponible y tan quieta? ¿Cuàndo empieza lo nuevo, dònde queda lo eterno?
Los pàrpados se vuelven obstàculos, lo que no queremos ocurre, lo que decimos nos asfixia, nos aparta de los lìmites hacia el centro, lo obligado, lo que ellos quieren.

¿Quièn festeja los goles de los que no pueden correr?