tag:blogger.com,1999:blog-61717061747378016182024-03-05T23:36:16.342-08:00un blogazuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.comBlogger47125tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-48306348847894179262017-10-08T05:58:00.000-07:002017-10-08T06:29:13.981-07:00OlaSoñè que te abrazaba. Tenìas una camisa a cuadros abierta sobre una remera blanca. Raro -pensè- pero como ya casi no te conozco todo era posible. El pelo un poco màs largo, como cuando te crece tanto que se vuelve remolinos y dragones de sol. Te acercabas a saludar, porque es lo que hacès y yo te abrazaba pero de verdad. No por el cuello, como corresponderìa, sino con mis brazos (todos mis brazos) alrededor de tu cintura. Apoyaba mi mejilla sobre tu esternòn para olerte mejor y me quedaba ahì por un rato que tranquilamente podrìa haber sido para siempreazuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-32947040319421737892013-06-06T13:49:00.002-07:002013-06-06T13:50:08.840-07:00llavesA veces me pregunto si volverè algùn dìa a cada una de mis casas<br />
o si las guardo a modo de muestra, para no olvidar nunca cuàn capaz soy de irme.azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-91442723676188130362012-08-24T13:25:00.003-07:002012-08-24T13:25:56.780-07:00viernesdos goles dos, me han hecho, antes de que termine el dìa<br />
y yo meta sonrisaazuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-65878516124310561752012-07-25T18:07:00.000-07:002012-07-25T18:13:50.703-07:00ya entendìel agua de tu nombre se<br />
filtra por<br />
las infinitas pieles de mi olvido<br />
<br />
me sacude el intelecto<br />
correntosa<br />
e inocente<br />
<br />
voy resolvièndome<br />
en el entramado de otras banderas<br />
sucias y<br />
gastadas<br />
<br />
voy sigilosa<br />
tan nocturna<br />
como una rompiente<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
escupo el agua</div>
<div style="text-align: right;">
que es de tu nombre que</div>
<div style="text-align: right;">
es el mar que</div>
<div style="text-align: right;">
es un horizonte imperdible</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
estar al acecho</div>
<div style="text-align: right;">
temerosa</div>
<div style="text-align: right;">
abrazar espejos quebrados y</div>
<div style="text-align: right;">
decir: <i style="background-color: white;">acà me quedo y</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>no abandono, </i><i style="background-color: white;">compañero</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
fundirte con mi historia es <span style="background-color: white;">nombrar nuestro a</span></div>
<div style="text-align: right;">
este mundo-otro</div>
<div style="text-align: right;">
agitàndolo <span style="background-color: white;">enarbolados por </span><span style="background-color: white;">la misma revoluciòn</span><br />
<span style="background-color: white;"><br /></span><br />
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-25788436178134460652012-06-19T12:10:00.001-07:002012-06-19T12:10:13.839-07:00No, porque duele.Las fotos sirven para que nada muera, nunca.azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-28933971055842766732012-03-12T11:09:00.002-07:002012-03-12T11:10:44.289-07:00claro que no<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5eM1CrIMK9B2JwS_ibNeDuaadgqutmyl4BsQ4Bl08Sc5L8trrAw34gtU-qiXEWuoOQGzTTtyOf7-renucOg_JlwGuHBdurUk_G8BahCYwlcoEkZwfd3r4C_OViLX14ZAPmc3AJor1hhmT/s1600/marcha.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5eM1CrIMK9B2JwS_ibNeDuaadgqutmyl4BsQ4Bl08Sc5L8trrAw34gtU-qiXEWuoOQGzTTtyOf7-renucOg_JlwGuHBdurUk_G8BahCYwlcoEkZwfd3r4C_OViLX14ZAPmc3AJor1hhmT/s320/marcha.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5719074601942511970" /></a>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-80232010787627767002012-03-12T11:07:00.003-07:002012-03-12T11:08:55.481-07:00un cuento en cuatro renglonesHabìa una vez un brujo que querìa convertir a todos los habitantes de su ciudad en palmeras. <span style="font-size: 100%; ">Intentò con cincuenta pociones distintas, pero nunca pudo lograrlo.</span><div>Entonces llorò y llorò y llorò.</div>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-24865628485353488182012-02-09T08:34:00.000-08:002012-02-09T08:41:10.185-08:00de un sueño en el que yo cantaba<div><span >muchacha (ojos de papel)</span></div><div><span ><br /></span></div><div><span >y Luis Alberto Spinetta tocaba una guitarra blanca o celeste</span></div>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-25392548866901375462011-12-24T21:03:00.000-08:002012-02-04T21:29:24.571-08:00"es que son la confirmaciòn de la soledad"Una de las cosas que<br />màs me<br />gustaba de<br />mi casa era<br />que<br />no hubiera<br />cucarachas...azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-35773066412336619132011-12-20T17:41:00.001-08:002011-12-20T17:43:23.097-08:00la calle es nuestra, la plaza tambièn<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3pESu6HCq2MiHwBiqiNOnekxCb9nsqoH8pxZ-HIhipjx5Eyk8OK_noD3zvFa8MkPU6EK9zx4MfvyXIqzL1M049EsKk4g_7BVI771RV8BTTePDMPC1Gk1KORhGeVqsdrIqwXVJjfSrK2yT/s1600/033.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3pESu6HCq2MiHwBiqiNOnekxCb9nsqoH8pxZ-HIhipjx5Eyk8OK_noD3zvFa8MkPU6EK9zx4MfvyXIqzL1M049EsKk4g_7BVI771RV8BTTePDMPC1Gk1KORhGeVqsdrIqwXVJjfSrK2yT/s320/033.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5688391228363744898" /></a>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-71228183426335302542011-12-15T15:22:00.001-08:002011-12-15T15:22:42.302-08:00ahoritasiento que muero de tristeza<br /><br /><br />...y todo por no llegar a tiempoazuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-5587218161109041582011-12-12T08:13:00.000-08:002011-12-12T08:24:28.002-08:00Para B<p style="margin-bottom: 0cm">Lo màs difìcil fue soltar amarras, tardamos un dìa entero y nos tajeamos piernas y hombros porque no podìamos ver bien con tanta noche. Cerca de las dos de la madrugada casi lo logramos, pero vos seguìas tirando màs fuerte, queriendo quedarte. En ese momento pensè que en realidad no importaba porque ya habìamos pasado lo màs difìcil y entonces podrìamos llevarte arrastrando y pataleando, gritando su nombre que a esa altura nada significaba ya. Eso de los nombres, otra vez. Pero fijate còmo es simplemente eso, porque si la be de tu nombre fuera corta vos serìas otro nombre y otro pelo (no sè por què imagino que no serìa igual que el tuyo, quizàs rojo o negro) y yo no estarìa escribiendo esto ahora y a vos quizàs no te dolerìa tanto... </p> <p style="margin-bottom: 0cm">Y ahì, bueno, es que es eso ¿ves? </p> <p style="margin-bottom: 0cm">Me duele tanto que te duela como si me estuviera doliendo a mì, pensè y quise lloràrtelo en la cara, porque doliendo asì no ìbamos a lograrlo. Actuè muy ràpido, de pura desesperaciòn, hirviendo y helada al mismo tiempo, pero no tibia, vos y yo pactamos como con sangre que tibias nunca. Detuve el operativo, me parè sobre vos y, como si fuera una fina capa de seda o maìz, vomitè mi nombre en el centro de tu cuerpo, justo donde crecen peces y planetas. </p> <p style="margin-bottom: 0cm">Despuès de eso no recuerdo con exactitud, pasò algo parecido a un sismo o nosotras que temblàbamos. Todas nosotras. Cayò la noche, destruìda, se encendieron los pàjaros, los rìos salieron de la tierra como jamàs antes y vos, con todo ese pelo insoportablemente amarillo, saltaste y al fin cantaste.</p>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-29371363708279226482011-10-27T09:37:00.000-07:002011-10-27T10:11:28.092-07:00una guerraNo entiendo para què sirve la vida, esta sucesiòn de victorias contradictorias y conquistas perdibles. <div>Si fuera sòlo el recuerdo con sus temblores distantes, o la paz alterada por el deseo vivo.<div><br /></div><div>Pero la despalabra, el grito en la calle y el golpe. </div><div>La verdad no importa.</div><div><br /></div><div>La verdad: no importa. </div><div><br /></div><div>Es que tengo este cuerpo con sus làgrimas grandes, que me obliga a esperar o recorrer caminos. La paz alterada por tu sinsentido, la bronca en las manos por querer tocarte, el grito en la calle y el golpe, la paz alterada, la bronca, la vida perdible, la paz sin sentido, la bronca en la calle, la verdad perdible perdida </div><div>despalabra </div><div><br /></div><div>verdad bronca vos sinsentido </div><div><br /></div><div>la calle</div><div>deseo </div><div><br /></div><div>las manos </div><div><br /></div><div>la paz-</div></div>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-67855960250343792472011-10-23T15:23:00.000-07:002011-10-23T15:24:39.317-07:00ya quisiera ver bien<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixDuyas8vssSnKE86-TlLSbLAodtggqR7-eRxW6bgWZ9Kfg2jqzndUtyClGIC9yweZKkTaQ7Yd5CFj2v1-g5A9_gJIZOr4bYY60dNPprGStHIfYh-wkPhG5ddvJa-VsQEewOC7DxPDUk05/s1600/camara.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 274px; height: 378px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixDuyas8vssSnKE86-TlLSbLAodtggqR7-eRxW6bgWZ9Kfg2jqzndUtyClGIC9yweZKkTaQ7Yd5CFj2v1-g5A9_gJIZOr4bYY60dNPprGStHIfYh-wkPhG5ddvJa-VsQEewOC7DxPDUk05/s400/camara.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5666816851506682466" /></a>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-77617146749360486522011-10-13T10:50:00.000-07:002011-10-13T10:57:17.793-07:00con la mùsica a otra parteUna tiene su casa y juega. <div>Hasta que el otro viene y pone un cartel de venta.</div>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-33119130584524043422011-09-24T07:06:00.001-07:002011-09-24T07:34:42.745-07:00Desmadre<div>Cuando el mundo aparenta ser sòlo timbres rotos y en lugar de voces càlidas son màquinas las que interrumpen los La telefònicos,<div>cuando hasta los vasos son quiebres y el amor y la revoluciòn son lo mismo porque imposibles.</div><div>Ahora, en las algo como ruinas,</div><div>vuelve lo esencial.</div></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl_irhvgyLVg2WyhKv9sWCitn10tB2brw7tCvYkuZLZFJ3qLjZbBvl-awWYL_lRzU5OOIBTpG2ycdcGZTd6zGbLVnNeDwOpg8Mr9aFV8llZWdDJ7wPa29vRA8JwiINZN24bXdAS3bw16Ys/s1600/desmadres.png" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 202px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl_irhvgyLVg2WyhKv9sWCitn10tB2brw7tCvYkuZLZFJ3qLjZbBvl-awWYL_lRzU5OOIBTpG2ycdcGZTd6zGbLVnNeDwOpg8Mr9aFV8llZWdDJ7wPa29vRA8JwiINZN24bXdAS3bw16Ys/s320/desmadres.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5655930814079960738" /></a></div><div><br /></div><div style="text-align: right;">Y caer ya no es caer sino saltar.</div><div><br /></div>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-65391951708228351292011-09-12T15:47:00.000-07:002011-09-12T22:16:07.197-07:00Dudo, luego...Y què si eso que yo creìa deseo-de-bailarina-o-actriz no era sino un oculto-deseo-de-futbolista...¿?azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-2516000093002551902011-08-03T18:52:00.000-07:002011-08-04T15:38:31.175-07:00es lindo, nada màs<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibwSk6iqtZMC9tr8bVupFQB9B-0OE64y9ut1N8NpW6_gWkKPAC8NcZQVIEP7cuQ6rwskwoT4g-1SwREfbQ0sVeiCkC1hXUY1j09oPnCv5-vrQ2yjRc2xymWXR_KZP_ydKr_svM0hQ3ngwl/s1600/canalo.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 246px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibwSk6iqtZMC9tr8bVupFQB9B-0OE64y9ut1N8NpW6_gWkKPAC8NcZQVIEP7cuQ6rwskwoT4g-1SwREfbQ0sVeiCkC1hXUY1j09oPnCv5-vrQ2yjRc2xymWXR_KZP_ydKr_svM0hQ3ngwl/s320/canalo.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5637133833182830098" /></a>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-71807002509548086172011-07-11T05:00:00.000-07:002011-07-11T05:11:21.873-07:00paren el mundo, me quiero bajar<span style="font-family:arial;">"La pobreza no es una cuestión ideológica, sino concreta"</span> <br /><div align="center"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><span style="color:#ffffff;">.....................</span>Ing. Mauricio Macri</span><span style="color:#666666;"></span><br /><span style="color:#666666;"></span></div><br /><br /><div align="left"><span style="color:#666666;">Y esto es un ademàs.</span></div>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-41475486959819792912011-06-28T15:07:00.000-07:002011-10-08T09:05:39.385-07:00Pequeña fábula-¡Ay! - dijo el ratón -Cada día el mundo se hace más pequeño. Al principio era tan grande que me atemorizaba. Corría y corría y realmente me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. Pero esas paredes se estrechan tan rápido que me encuentro en el último cuarto y ahí, en el rincón, está la trampa sobre la cual debo pasar.<br /><br />-Lo que debes hacer es cambiar de rumbo - dijo el gato. Y se lo comió.<br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:85%;">Franz Kafka</span></div>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-31538640865809100812011-05-11T20:52:00.000-07:002011-06-03T14:45:40.139-07:00decisiònen mi pròxima vida voy a ser bailarinaazuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-31013031909822720642011-05-08T10:57:00.000-07:002011-05-08T11:10:17.347-07:00pero las palabras, esa periferiaUstè, que nunca va a ser màs que mi la idea de ustè, y yo, incapaz de construirle una imagen amable de mì: què problema.<br /><br />La tarea de ablandar este (digamos) <em>ustè-yo</em>, nos ofrece un puente.<br /><br />¡Uf!<br />Lo que me abisma es el pasado aparentemente cristalizado en sus aparentes oscilaciones, las de ustè, entre las representaciones mìas de cada uno de sus nombres.<br /><br />Pero no se preocupe, porque cuando eso de que ustè y yo nos abrazamos las mis ideas pierden sustento y desaparecen.azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-19489169765868093582011-05-02T15:55:00.000-07:002011-05-03T11:28:15.478-07:00mudarse¿sabès què siento exactamente?<br />que tengo cinco años y estoy yendo a vivir al ascensorazuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-68247466878775463262011-04-24T19:09:00.000-07:002011-04-27T11:00:52.817-07:00mi mamà: esas cosas<span style="font-size:85%;">L (con profunda desesperaciòn): es que no puedo, no sè còmo parar<br />M: asì: paràs... <span style="font-weight: bold;">y listo</span></span>azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6171706174737801618.post-25605081984554449842011-03-21T18:31:00.000-07:002011-03-21T18:36:41.366-07:00acà parada voy a estar. no te digo que voy a estar esperando ¿eh?<br />pero sì, acà quietita...<br /><br />hasta que, bueno,<br />empiece a moverme.<br /><br />ahì es que voy a gritar a llorar a romperme a saltar a bailar como una loca.<br /><br />ya no acà.azuladahttp://www.blogger.com/profile/17438172467523332833noreply@blogger.com0